ESCRIBO, LUEGO EXISTO

Me levanto, me ducho, me peino, desayuno, trabajo, a veces un poco de deporte, ESCRIBO.
Últimamente se ha convertido en una diaria necesidad.
Cuando uno está deprimido, solo, oprimido, sin ver salidas; cuando uno está en situaciones más o menos complicadas es cuando más productivo, literariamente hablando, vuelve uno. A mi me pasa.

Escribir pensando en tu interior es una terapia peligrosa, por lo certera, si no se hace bien. Es vomitar en un papel lo que tienes de la piel para dentro. Porque amigos, sin ese pellejo, veríamos que todos somos muy iguales, hombres y mujeres, sin tintes, sin colores, solos con nuestra razón única y a la vez diferente. Iguales con el resto en eso. Por eso la escritura es hoy de lo más igualitario y equilibrado que existe.

Vivo en un pueblecito, no es pequeño pero tampoco demasiado grande, y como la mayoría de mis vecinos ando por sus calles, no por sus aceras, así lo hago un poco más mío. Sus aceras son estrechas, como la Vida.
Y ahí ando yo, intentando deslizarme sobre vidas más anchas, con o sin arcenes, esquivando radares y señales, buscando carreteras sin baches, caminos ausentes en mapas, escondidos, sin salida? Mediante la escritura consigo anudar recorridos que enlazan mis sueños o me sumergen en mis oscuras profundidades que como ser humano las tengo y me dejan tirado en la cuneta si es preciso... pero sobre todo me hacen volar por donde quiera y me hacen sentir simuladamente lo que tristemente no siento.

Pasan los años y mi vida en ellos, a veces me quito la piel, pero siempre me la acabo poniendo, los fríos y desacompasados sentimientos me obligan a hacerlo.
Me agarro a mi boli y escribo "Mi mejor amigo lo llevo dentro".

Ya lo decía en uno de mis artículos (ESTÁ SIENDO EXCITANTE) y lo que era estímulo inicial se ha convertido no en una obsesión, pero si en una dependiente necesidad de comunicarme.